Dragon Age Wiki
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Paper & Steel
von Joanna Berry
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Seine Klinge traf den Schild des Chevaliers im falschen Winkel und zerbrach. Fluchend duckte sich Samson, als das Schwert des Gegners über seinen Kopf sauste, drehte sich und griff den Chevalier mit voller Wucht an.

Der Schlag ließ Samsons Gegner taumeln, aber die Rüstung des Orlaisianers, die wie ein falsches Lächeln strahlte und mit verschnörkelten Stahlrosen verziert war, fing den größten Teil des Aufpralls ab. Der Chevalier blieb auf den Beinen und ließ Samson seine Kraft einsetzen. Samson stand seinem Feind Auge in Auge gegenüber und starrte in wohlgenährte, aristokratische Züge. Der Schnurrbart war gewachst und die Haut gepudert, damit der Schweiß und der Gestank des Kampfes die empfindliche Nase nicht beleidigten.

Der Chevalier, jünger und stärker, stieß ihn zurück. Als sein Stiefel im Schlamm abrutschte, holte Samson den abgebrochenen Griff seines Großschwerts auf und rammte es in die Seite des Mannes, wo die Nähte des schicken Brustpanzers nicht ganz aufeinandertrafen. Der Ritter spuckte Blut, ließ sein Schwert fallen und klammerte sich an Samsons Arm, als würde er ertrinken. Samson riss den Griff heraus und vergrub ihn anschließend in der Kehle des Chevaliers. Das Blut floss herunter und färbte die Stahlrosen der Rüstung purpurrot.

Als der Chevalier zusammenbrach, drehte sich Samson bereits mit dem blutigen Schwertgriff in der Hand um und suchte das Schlachtfeld mit dem Blick eines Generals ab. Das offene Ackerland in der Nähe von Montfort bot nicht viel Deckung - die Baumgrenze war nah, aber sie hatten es nicht rechtzeitig geschafft. Meine Templer. Geht es ihnen gut?

Wie aus dem Nichts tauchte eine Erinnerung aus der Trägheit und Verwirrung der Schlacht auf, und er dachte an einen gefalteten Papiervogel, der mit ausgebreiteten Flügeln in eine schlammige Pfütze geworfen und zertrampelt wurde.

Samson blinzelte, um einen klaren Kopf zu bekommen.

Seine Templer waren da, unversehrt. Susanne durchbohrte den Knappen des Chevaliers mit ihrem Kurzschwert, mit dem gleichen Gesichtsausdruck, mit dem sie eine Nadel einfädelte; in der Nähe hielt der junge Wystan, ein Bursche mit rotblonden Haaren, einen graubärtigen Chevalier geschickt in Schach. Bevor Samson eingreifen konnte, sauste Wystans Schwert heran und schlug dem Ritter die Hand, die von einem stählernen Handschuh umschlossen war, am Handgelenk ab, bevor er ihn niederstreckte.

Irgendwo anders endeten die Schreie von jemandem mit einem Glucksen und es wurde still. Es war vorbei.

Samson schnappte nach Luft und nahm seinen Helm ab. Er war nicht geschminkt und gepudert; das dunkelbraune Haar war klebrig vor Schweiß, und sein Kinn war mit Stoppeln bedeckt. Seine alte Rüstung, die er trug wie seine zweite Haut, war vernarbt und zerkratzt, und es war keine einzige Rose darauf. Aber er und seine Templer waren am Leben, während die polierten orlesischen Chevaliers - Anführer einer Patrouille, die auf der Straße Verdacht geschöpft hatte - tot zu ihren Füßen lagen.

Samson sah auf das zerbrochene Heft in seiner Hand hinunter und seufzte. "Das war guter Kirkwall-Stahl", murmelte er.

Aber vielleicht konnte Maddox etwas damit anfangen.

Samson hob die zerbrochene Klinge des Schwertes auf, trat über das strahlende orlaisianische Großschwert im Gras hinweg und pfiff das Signal. Seine Soldaten versammelten sich sofort mit perfekter Disziplin, wie die Templer der Kirche, die sie einst gewesen waren. Aber jetzt war ihr Gehorsam nicht mehr an den verfluchten Gesang und das Lyrium gebunden, das ihnen in den Rachen geschoben wurde. Junge Rekruten und Veteranen, Männer und Frauen, sie waren durch ein größeres Ziel vereint - eine bessere Sache als die eines unsichtbaren Erbauers.

Noch etwas anderes verband sie, das man besser erkennen konnte, wenn sie nach einem Kampf so versammelt waren. Jeder von ihnen hatte einen seltsamen rötlichen Schimmer in den Augen, der die Quelle ihrer Kraft verriet.

"Verdammte Chevaliers", sagte Samson und ging die Reihen entlang, um die Verwundeten zu untersuchen. "Ich kann sie nicht lange genug am Leben halten, um ihnen eine Lektion zu erteilen." Während seine Templer grinsten, kam er zu dem jungen Wystan, der sich auf sein Schwert stützte und schwer atmete. Es gab keine Anzeichen von Blut. "Hat er dich in die Rippen getroffen, Wystan?"

"Nein, ich bin nur ..." Wystan richtete sich auf. "Mir geht es gut, Ser. Nur ein bisschen außer Atem. Ich kann marschieren."

Samson sah ihn an.

Das sagen sie alle, wenn es anfängt, flüsterte eine verräterische Stimme in seinem Kopf. Sie wollen dich nicht im Stich lassen.

"Also gut, versuch mitzuhalten", sagte Samson zu ihm. "Nimm das Gepäck und lass uns zurückgehen." Er hatte auf einmal Durst, und zwar nicht nur auf Wasser.

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Das Lager befand sich in einem abgelegenen Wäldchen in den Hügeln weit oberhalb von Montfort, wo der Ostwind den salzigen, torfigen Geruch der Nahashin-Sümpfe herantrug. Bald würden sie zu Therinfals Schanze marschieren müssen, aber im Moment war es hier ruhig und sicher.

Samson sprach mit den Wachen und führte seinen Trupp ins Innere, wusch sich den gröbsten Schmutz ab und begann dann seinen Rundgang. Das Lager befand sich auf einer großen Lichtung mit frischen Baumstümpfen hier und da. Zelte umgaben die zentralen Feuer, an denen Kaninchen und ein Schweinerücken über den Flammen knusprig brieten. Jeder Soldat, an dem Samson vorbeikam, salutierte respektvoll vor ihm: einige schleppten Rüstungen oder Vorräte, andere arbeiteten an einem Schleifstein, kochten oder trainierten.

Auf einer kleinen Anhöhe über dem Lager ertönten Hammerschläge aus einem einzelnen Zelt, stetig wie Wassertropfen, die Stein formen. Maddox war unermüdlich.

Es schien wie jedes andere Militärlager zu sein. Aber Samson ging an einer schlanken Frau vorbei, die mehrere Zentner Plattenpanzer auf den Schultern trug, ohne ins Schwitzen zu geraten. Und als der Mann am Schleifstein sich an einem frisch geschliffenen Dolch in den Daumen schnitt, zuckte er nicht einmal mit der Wimper.

Sie sind furchtlos, dachte Samson mit grimmigem Stolz, als er jedem von ihnen zunickte und den rötlichen Schimmer in ihren Augen sah. Die Kirche wusste nie, was sie hatte.

Er kam an einem Zelt vorbei, das von zwei seiner besten und vertrauenswürdigsten Soldaten bewacht wurde, die bis an die Zähne bewaffnet waren und den Blick nach vorn richteten. Von drinnen sah Samson ein schwaches rotes Leuchten; man hörte, wie Flüssigkeit in Becher gefüllt wurde, und eine beruhigende Stimme sprach.

Das Rot war die Quelle der Macht seiner Templer. Diese Chevaliers sahen diese Kraft und nannten sie Monster, taten so, als wären sie nicht einmal Menschen. Derselbe ignorante Schwachsinn, anderer Tag. Samson hatte Ähnliches über ausgebrannte Templer gehört. Oder über Leute wie Maddox. Oder über Magier. Alles nur, weil die Kirche den Leuten ständig Angst einjagte.

Aber all die Fehler der Kirche rächten sich jetzt.

Als er seine Runde beendete, entdeckte Samson eine vertraute Gestalt, die an einem der Kochfeuer kauerte. Wystan saß auf einem Holzscheit, eingewickelt in eine Decke, und zitterte trotz der stetigen Hitze. Samson runzelte die Stirn und ergriff den Arm einer vorbeikommenden Wache, dann zeigte er auf Wystan. "Der Bursche dort? Sieh nach, ob er zu Abend gegessen hat. Wenn er nicht essen will, zwingt ihn."

"Sofort, General."

Bewusst wandte sich Samson vom hellen Feuerschein und der Wärme des Lagers ab und ging in die Finsternis des Waldes. Dort gab es einen schwachen Pfad, dem er inzwischen auch ohne Licht folgen konnte. Ein Vogel zwitscherte einmal, zweimal.

Schließlich hörte Samson dumpfes, ersticktes Atmen und wandte sich ihm ohne Furcht zu. Er hielt inne, als er zu den massigen Gestalten kam, die ihn überragten, jede so rot wie Zinnober mit Augen, die im frühen Sternenlicht glasig glänzten. Samson sprach ruhig, aber bestimmt zu ihnen, und sie antworteten ihm.

Ein General kümmert sich um seine Truppen, sagte sich Samson, auch wenn einige in einem anderen Lager schlafen.

Auch wenn er sich Mut machen musste, um in ihre Gesichter zu schauen.

Als er ins Lager zurückkehrte, ging Samson direkt zu seinem persönlichen Zelt. Drinnen war es dunkel und muffig. Sein Zelt war spärlich eingerichtet. Papiere - Karten, Berichte, Requisitionen - bedeckten einen Tisch in der Nähe. Eine leere Flasche klirrte gegen seinen Stiefel, als er zu der Truhe in der Ecke ging.

Er kramte in seinen Sachen, doch fand nichts und trat frustriert gegen die modrige Truhe. Dann begann er, sich durch einen Stapel Kleidung zu wühlen, schaute unter den Tisch, dann unter... "Da."

Unter seiner Pritsche, wohin sie gerollt war, leuchtete schwach ein kleines Fläschchen mit einer rot schimmernden Flüssigkeit. Allein der Anblick verschlimmerte das trockene Gefühl in seiner Kehle und seinem Magen.

Samson legte sich flach hin, streckte seinen Arm unter die Pritsche aus und streckte seine Finger aus. Es bedurfte mehrerer Versuche, das Fläschchen zu greifen, bevor er es herausziehen und den Inhalt hinunterschlucken konnte.

Es war nicht wie Wasser zu trinken. Die bittere Flüssigkeit glitt wie Sirup über seine Zunge und schien bis in seine Knochen zu dringen.

Samson setzte sich auf den Boden und lehnte sich an seine Pritsche, während Kraft und Wärme in ihm aufstiegen, eine Kraft, die jetzt schon immer da gewesen zu sein schien. Die schwachen Klänge des Hammers aus Maddox' Zelt wurden zu Tönen, die in der kristallklaren Luft erklangen. Seine Atmung und sein Herzschlag waren eine komplexe Harmonie für sich.

Eine kleine Dosis rotes Lyrium beruhigte immer Samsons Nerven. Eine komplette Ampulle beruhigte seine ganze Seele. Er konnte an Wystan denken oder an die Gesichter draußen im Wald, ohne zusammenzuzucken.

Der Lärm des Lagers ging draußen weiter. Zwei Wachen sprachen in der Nähe der Öffnung des Zeltes miteinander, das ölige Rot ihrer Augen leuchtete schwach, dann gingen sie weiter.

Samson setzte sich ein wenig aufrechter hin und blickte auf das Fläschchen, das er in seiner Hand wog. Ein paar rubinfarbene Tropfen kostbaren Lyriums klebten an der Innenseite. Er hielt die Phiole hoch und schüttelte die Tropfen in seinen Mund.

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In Kirkwall gab eine ehrwürdige Mutter den Rekruten der Templer jeden Tag ihr Lyrium - blaues Lyrium - in einem kleinen Kelch mit dem Gesicht von Andraste darauf. Wie die Schafsköpfe, die sie waren, tranken die Rekruten das Lyrium ohne zu fragen, weil sie den Erbauer liebten, weil sie dienen wollten oder weil sie der Kirche vertrauten. Am Anfang schien es ein wahrer Segen zu sein. Das Lyrium nahm einem die Angst und ließ Macht an ihre Stelle treten.

Aber wie jede Macht, machte es süchtig. Wenigstens hatte das Rot... einen Ausgleich. Das Lyrium der Kirche? Du hast nie gemerkt, dass es dir mehr als nur die Angst nahm, langsam und schmerzlos, bis du eines Tages aufgewacht bist und nicht mehr ohne das Zeug auskamst.

Samson ließ das leere Fläschchen aus seiner Hand rollen.

Er war von der selbstgefälligen Kommandantin Meredith aus dem Templer-Orden geworfen worden, weil er einen Fehler gemacht hatte, nachdem er von dem Lyrium abhängig geworden war, das sie ihm zu trinken befohlen hatten. Auch wenn er die Regeln gebrochen hatte, er hatte seine Gründe gehabt. Und diese verdorbene Stadt brauchte jede Hilfe, die sie bekommen konnte.

Es spielte keine Rolle. Man hatte ihn ohnehin auf die Straßen Kirkwalls geschickt, um die Schrecken des Lyriumentzugs allein zu durchleiden.

Vielleicht war es das Beste so. Irgendwann machten die Predigten, das Lyrium und die Lügen einen zu etwas weniger als einem Menschen. Die Kirche könnte genauso gut Magier dazu bringen, Rüstungen zu beleben, um ihre Drecksarbeit zu erledigen.

Magier... Rüstungen...

"Mein Schwert", sagte Samson und taumelte auf die Beine. Bis jetzt hatte er die zerbrochene Klinge vergessen. Es war besser, daran zu denken als an die Vergangenheit.

Samson fand den Rucksack, in dem er die zerbrochene Klinge verstaut hatte, legte ihn sich über die Schulter und schritt auf das einsame Zelt über dem Lager zu. Die Hammerschläge ertönten noch immer. Es war schon spät, aber Maddox schlief selten.

Im Inneren des Zeltes war es erstaunlich kühl, trotz des schimmernden Glühens der Lyriumschmiede in einer Ecke. Die Rußflecken auf der Innenplane bildeten unheimliche Muster, und es roch süßlich nach verdampftem Lyrium und nach Rauch. Samson kam an einem Regal mit verschnörkelten, geheimnisvollen Werkzeugen vorbei, die nach Größe geordnet waren. Fläschchen mit Tränken, Essenzen und seltenen Stäuben. Ein Trog zum Abschrecken. Drei Bücher mit Brandspuren auf dem Einband.

Auf der einen Seite lagen Lederzuschnitte neben einer hölzernen Trainingspuppe, die mit den Anfängen einer Rüstung bedeckt war: Brustpanzer, Stulpen, Beinschienen, alles nach Samsons Maßen gefertigt. Die Rüstung war aus feinem Stahl gefertigt, aber schwere rote Lyriumspuren, die in das Metall eingefaltet waren, zeigten, womit der Stahl legiert worden war. Es roch nach heißem Eisen und altem Blut.

Samson hielt inne und griff nach dem Brustpanzer. Seine von den Templern geschulten Sinne konnten die darin schlummernde Macht spüren. Wenn die Zeit gekommen war, wusste er, dass das Anlegen der Rüstung wie ein Ertrinken in geschmolzenem Glas sein würde, rot auf rot - ein Ozean des Schmerzes mit unbezwingbarer Kraft auf der anderen Seite.

Er grinste die Rüstung an und forderte sie heraus. Seine Templer ertrugen ihre eigenen Prüfungen; dies war die von Samson. Er würde wie sie durchhalten, überleben und neu geschaffen werden. Nichts Wertvolles gab es umsonst.

Maddox arbeitete am Amboss und hämmerte unablässig in einem schweißfleckigen weißen Hemd und einer Lederschürze, die Hände zum Schutz vor Funken mit einem Tuch umwickelt. In den Jahren, die Samson ihn kannte, hatte er sich von einem schlaksigen, jungen Magier zu einem erfahrenen Handwerker entwickelt. Jetzt nahm unter seinen Händen ein neues Stück dieser Rüstung aus Stahl und Kristallsplittern Gestalt an, die mühelos miteinander verschmolzen.

Samson setzte seinen Rucksack ab.

"Guten Abend."

Maddox schaute über die Schulter zu ihm. Er hatte ein schmales, sanftes Gesicht mit Augen so ruhig wie die eines Rehs. Sein dunkles Haar war kurz geschoren, so dass das Sonnenbrandzeichen auf seiner Stirn hervorstach.

"Hallo, Samson. Ich hoffe, es geht Euch gut."

Maddox sah zu, wie Samson das Bündel löste, aber er arbeitete weiter. Er konnte mit geschlossenen Augen schmieden, und selbst wenn er sich mit dem Hammer auf die Hand schlug, wusste Samson, dass er keinen Mucks von sich geben würde - außer sich dafür zu entschuldigen, dass er sich die Finger gebrochen hatte, denn es würde dauern, bis sie heilten. So waren die Besänftigten eben.

"Ich habe ein Schwert, das neu geschmiedet werden muss", sagte Samson und holte die Teile heraus.

Mit einer Zange legte Maddox das fertige Rüstungsteil zur Seite und nahm das zerbrochene Großschwert in beide Hände. "Ich sehe hier und da Dellen. Das hat einen Schild mit großer Wucht getroffen."

"Das hat es", sagte Samson. "Trotzdem ist das eine anständige Kirkwall-Klinge. Zu gut für Schrott. Seht zu, was IHr daraus machen könnt." Samson sah sich in dem Zelt mit seinen kleinen Wundern um. "Ihr habt es doch in ein oder zwei Minuten fertig, oder?"

Maddox blickte auf. "Oh, nein. Ich muss die gebrochenen Enden abmeißeln, damit sie ineinander greifen, bevor ich die Schmiede für die Schweißung ausreichend erhitze. Dann..."

"Das war nur ein Scherz, Maddox", sagte Samson sanft.

"Oh." Maddox überlegte, dann lachte er gehorsam und methodisch, was Samson zusammenzucken ließ.

Zum Glück beugte sich der Besänftigte bald wieder vor, um das zerbrochene Schwert zu untersuchen, während Samson sich auf einem Fass niederließ und den schweren Duft von Lyriumdampf genoss, der in der Luft lag.

Was die Kirche ihren Templern antat, war unverzeihlich, aber was sie Maddox angetan hatte, war obszön. Er war ein Magier im Zirkel von Kirkwall, der Galgenburg - ein hässlicher Name für ein noch hässlicheres Gefängnis -, während Samson noch in den guten Büchern des Ordens stand. Maddox war kein großer Magier, aber seine Eltern waren Schwertschmiede, und Maddox fertigte in der Galgen-Werkstatt ständig Dinge an: kleine Metallarbeiten, einen schicken Griff für einen Dolch und einmal ein neues Gelenk für Samsons zerbrochenen Rüstungshandschuh, wobei er grinste, als er die Gelegenheit hatte, eine verbogene Sache wieder gerade zu biegen.

"Wenn Ihr jemals einen Gefallen braucht", hatte Samson zu ihm gesagt, als niemand zuhörte, "dann sagt mir Bescheid."

Eines Tages war Maddox im Galgen auf Samson zugekommen, rot bis zu den Ohren, mit einem gerollten Bündel Briefe in der Hand und murmelnd: "Für mein Mädchen, draußen in Kirkwall. Würdet Ihr sie nehmen?"

Danach schimpfte Samson gelegentlich mit sich selbst, weil er die verfluchten Dinger genommen hatte. Manchmal tat er den Magiern einen Gefallen - kleine Besorgungen, manchmal mit einer Phiole Lyrium, um den Handel zu versüßen. Damit riskierte er allerdings, eine Grenze zu überschreiten.

Aber zu jedem Bündel Briefe gehörte ein Blatt, das Maddox in Form eines Vogels gefaltet hatte. Seine Flügel waren ausgebreitet wie die Möwen, die in der Nähe der hohen Fenster des Galgenviertels im Wind schwebten. Unter Meredith war die Freiheit für die Magier des Zirkels von Kirkwall ein grausamer Traum. Sie waren oft in ihren Zellen eingesperrt und wurden Tag und Nacht von Templern bewacht, denen man sagte, dass jeder Schritt aus der Reihe verdächtig sei. All diesen jungen Magiern wurde gesagt, dass Magie ein Fluch sei, dass sie gefährlich seien und dass sie ihr ganzes Leben lang in geschlossenen Räumen verbringen und durch diese Fenster hinausschauen müssten. Einige wurden verrückt. Andere, verrückt oder nicht, versuchten zu springen.

Aber im Angesicht all dessen war dieser kleine Papiervogel, gefaltet von jemandem, dessen Träume von Freiheit und den Armen seines Mädchens noch nicht ganz gestorben waren. Ein Beweis für die Menschlichkeit, an einem Ort, an dem der Zirkel und die Kirche wollten, dass Magier gehorsame Wesen sind. Also nahm Samson Maddox' Briefe mit.

Irgendwann erfuhr es Kommandantin Meredith. Sie benutzte es als Vorwand, um Samson aus dem Orden zu werfen und behauptete, es beweise, dass er "unberechenbar" und "schwer lyriumsüchtig" geworden sei. Diese letzten Briefe waren in einer Pfütze zertrampelt worden, als sie ihn in Merediths Büro schleiften.

Samson fand ein neues Leben in der Gosse von Kirkwall als lyriumhungriger Bettler. Von Zeit zu Zeit half er jungen Magiern, die einen Ausweg suchten. Aber Maddox war beschuldigt worden, einen Templer manipuliert zu haben, eine schwere Anschuldigung. Meredith war gnadenlos; sie verwandelte Maddox in einen emotionslosen Besänftigten mit einem Lyriumbrandzeichen. Maddox träumte nicht mehr vom Horizont, reparierte nichts mehr aus Spaß an der Freude oder bastelte seine kleinen Papiervögel. Sie behielten seine Fähigkeiten, ohne ihn als Person behandeln zu müssen, was der natürliche Endpunkt jeder verfluchten Sache zu sein schien, die die Kirche tut.

Paper and Steel Image 3

Als Meredith schließlich ausrastete und Kirkwall in Flammen aufging, machte Samson Maddox ausfindig. Niemand konnte die Dinge für ihn in Ordnung bringen, aber es musste mehr im Leben eines Jungen geben als das.

Die überlebenden Templer versuchten, den Frieden in der Stadt wiederherzustellen. Jeder, der einmal das Schwert der Barmherzigkeit getragen hatte - selbst heruntergekommene Außenseiter - wurde gebraucht, um die rebellierenden Magier zu unterdrücken. Samson versuchte zu helfen, aber was sollte er tun? Einfach vergessen? Er hatte nun beide Seiten der Dinge gesehen, die der Galgen und die der Gosse. Unter dem Druck der Regeln des Zirkels gaben sich Magier, denen Samson einst geholfen hatte, bereitwillig wie Kinder den Dämonen hin. Zuerst war der Zauberer Orsino, den Samson als freundlichen Menschen in Erinnerung hatte, so schlecht geworden, wie ein Magier nur werden konnte.

Und seine Tempelbrüder und -schwestern? Kirkwall stand so lange unter Merediths Fuchtel, dass sie kaum noch zwischen Recht und Unrecht unterscheiden konnten. So sehr Meredith auch gegen die Blutmagie wetterte, die die Menschen beherrschte, so sehr hatte die Angst auch den Verstand der Templer verdreht.

Diese Furcht wuchs noch, als der junge Hauptmann der Templer, Cullen, die Stadt verließ, um einem Sucher in einer Kirchenangelegenheit zu folgen. Ohne neue Befehle schwankten die Kirkwall-Templer. Nirgendwo war Erleichterung zu spüren. Jeden Tag kamen neue Berichte über die Rebellion der Magier und wie die Templer sie bekämpften. Als Samson sie hörte, konnte er das Blut und den Rauch des Krieges riechen, wie die unmöglichen Forderungen der Kirche an die Magier und die Templer die Welt zerrissen.

Eines Nachts, als sein Lyriumvorrat erschöpft war und Maddox in der Unterkunft schlief, ging Samson zum Gehängten Mann, um sich zu betrinken.

Nach der Hälfte des zweiten Bechers bemerkte er einen Zwerg mit seltsamen Augen, der sich in der Nähe aufhielt. Der Zwerg murmelte, dass oben jemand sei, der nach Samson fragte. Neugierig geworden, verließ Samson den fröhlichen Lärm der Bar, stieg die dunkle Treppe zu einem fast leeren Raum hinauf und fand eine Gestalt, die in die Glut des Kamins starrte.

Zuerst dachte er, der Fremde trage eine Rüstung der Grauen Wächter. Aber die Silhouette schien sich zu verändern, als er eintrat: Sie wurde größer, unförmiger und hatte eine Aura von mächtiger Magie. Samson zog sein Schwert, erfüllt von den Instinkten eines Templers, aber der Fremde stand einfach nur da, geduldig, bis Samson es senkte. Er hatte das Gefühl, dass diese kalten Augen ihn durchbohren würden.

Dann sagte der Fremde: "Dieser Ort ist mir fremd. Erklärt mir, was ein Templer ist."

Und Samson wurde klar, dass er keine wirkliche Antwort mehr hatte. Jemand, der Magier beschützte? In diesen Tagen ließ der Orden die Hälfte von ihnen durch das Schwert oder Schlimmeres töten. Maddox' Verstand war zerstört worden, und die Großklerikerin hatte Meredith nur einen Klaps auf die Hand gegeben. Ein Soldat für die Kirche? Templer ertrugen die Schrecken der Magie - Abscheulichkeiten, Dämonen, Blutmagier - im Namen der Kirche, und welchen Dank erhielten sie? Einen Klaps auf den Kopf und Lyrium gegen die Albträume.

Ein Ritter des Erbauers also?

Aber welcher gerechte und liebende Erbauer würde seine Templer so leiden lassen? Samsons gebrochene Gebete während dieser langen, quälenden Nächte des Rückzugs waren mit Schweigen beantwortet worden.

"Der Orden hat etwas Besseres verdient", sagte er laut, ohne nachzudenken. "Wir haben ihnen vertraut: Wir haben etwas Besseres verdient, als benutzt zu werden, bis unser Verstand ausgelöscht ist." Er kochte vor Wut. "Sie behandeln uns wie Tiere. Ihre eigenen Templer!"

Der Fremde hielt eine Lyriumphiole hoch, die rot statt blau leuchtete. Samson betrachtete sie von der Seite und erinnerte sich an Merediths Ende und die Macht, die sie ausübte.

"Wenn Ihr diese emporgekommene Kirche bei den Wurzeln ausreißen könntet", fragte der Fremde, "um einen neuen Orden zu gründen, welchen Preis wärt Ihr bereit zu zahlen?"

"Wenn es einem einzigen Templer ein besseres Ende bescheren würde als mir", sagte Samson, "würde ich mein eigenes Blut dafür vergießen. Aber ich bin schon lange ausgebrannt. Ihr fragt den falschen Mann."

"Ich glaube nicht", antwortete der Fremde und hielt Samson die Phiole hin, damit er sie nehmen konnte. Das war so einfach, wie ihm einen Papiervogel zu geben.

Danach begannen sich die Dinge zu ändern. Samson bezahlte den Preis des Fremden, würde ihn immer bezahlen, aber er wusste, was er da kaufte. Genau wie viele andere gleichgesinnte Templer. Was den Rest des Ordens betraf... Samson sah seiner Schuld ins Gesicht und akzeptierte auch das. Wenn es eine Welt bedeutete, in der die Verbrechen der Kirche nie wieder geschehen konnten, dann sollte es so sein.

Und als die Dinge eskalierten, war Samson ausgebrannt. Seine Tage waren gezählt... das hatte er zumindest gedacht. Aber dieser Fremde - voll echter Weisheit und Macht, nicht nur schwafelnd über einen unsichtbaren Erbauer - hatte hinter all das in Samsons Herz gesehen. Obwohl er jeden perfekten, frommen Rekruten hätte auswählen können, war es Samson, dem der Fremde erneut das Kommando angeboten hatte - über eine Armee, die all dem ein Ende setzen konnte.

Samson erkannte ein paar Dinge. Zum einen würden die Soldaten ihm weiterhin folgen, wenn er sie führte. Er verlangte von einem Templer nie etwas, was er nicht auch selbst tun wollte, und das war ein Anfang. Mit einem ständigen Vorrat an Lyrium beruhigten sich seine Nerven, sein Verstand schärfte sich, und er konnte wieder Strategien entwickeln. Samson machte sich auf die Veränderungen gefasst, die er bei Meredith und seinen Soldaten gesehen hatte... aber diese Veränderungen traten nicht ein, nicht bei ihm. Der Fremde sprach von dem Schutz, den seine Magie bieten konnte, aber als Samson das Rot trank, spürte er, dass der Fremde ihn neugierig beobachtete.

Das brachte mit der Zeit die zweite Erkenntnis. Jetzt, da Samson so viel Lyrium hatte, wie er wollte, konnte er mit klarem Kopf auf die Dosierungen schauen, die er tatsächlich brauchte. Ein böser Verdacht wuchs in ihm, als er die rubinroten Fläschchen gegen das Licht hielt. Was, wenn mehr hinter seiner Sucht steckte, als er gedacht hatte? Was, wenn es mit einer Art... Widerstand gegen das Lyrium begonnen hatte und nicht mit einer Schwäche für das Lyrium? Oder redete er sich das nur ein, um seinen Stolz zu bewahren?

Was wäre wenn, was wäre wenn. Er konnte sich nie sicher sein, jetzt. Aber schon der Gedanke und das Vertrauen, das in ihn gesetzt wurde, ließen ihn wieder aufrecht stehen und an der Spitze seiner Templer marschieren, während ihr Banner über ihm flatterte. Er würde sie zu einem glorreichen Ende führen, wo immer das auch sein mochte.

Samson hatte schließlich nicht versagt. Und er war nicht verloren. Er war auserwählt worden.

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Jetzt sah Samson den ernsten, wissbegierigen Mann an, der an diesen dunklen Orten neben ihm gelitten hatte. "Denkt Ihr jemals an die alten Zeiten, Maddox? An Kirkwall oder Meredith oder die Galgenburg?“

Maddox legte Brennstoff in die Lyriumschmiede, als würde er Schachfiguren aufstellen. "Nein. Ich habe keine Träume und nicht die Fähigkeit zu Bedauern."

Samson lachte ein wenig. "Die Ruhe ist also zu etwas gut."

"Aber ich könnte an diese Zeiten denken, wenn es nötig ist. Braucht Ihr mich dazu?"

Mit einem Blick auf die rot glitzernde Rüstung, die an der Trainingspuppe Gestalt annahm, schüttelte Samson den Kopf. "Vielleicht seid Ihr besser dran. Ich bezweifle, dass der Stahl sich an die Schmiede erinnern will, aus der er kommt."

"Mir ist es hier lieber", sagte Maddox. "Es ist ruhig. Ich kann mich auf meine Arbeit konzentrieren." Er hielt inne. "Samson, eine Bitte? Ich finde es schwieriger zu arbeiten, wenn im Lager viel Lärm ist."

Samson wollte gerade sagen, dass er das Zelt weiter wegstellen könnte, als er einen Schrei und Schreie von draußen hörte. Blitzschnell schob er die Zeltklappe zur Seite und rannte zum Lager hinunter.

Mit wilden Augen und einer schwelenden Decke, die ins Feuer geworfen worden war, taumelte der junge Templer Wystan in einem losen Kreis seiner Kameraden umher und stürzte sich nacheinander auf jeden einzelnen. Er hielt ein tropfendes Schwert in der Hand, und der hohle Klang, der aus seiner Kehle kam, war unmenschlich. Ein Koch kauerte am Feuer und versorgte seine zerfetzte und blutige Seite.

Die Haare in Samsons Nacken stellten sich auf. Er hatte diesen Wahnsinn schon einmal über seine Templer kommen sehen. Aber noch nie so schnell.

Wystan knurrte und schlug mit seiner Klinge nach den anderen. Von beiden Seiten stürzten sich drei der Templer auf ihn, zerrten an seinen Armen, um ihn zu Fall zu bringen - Wystan warf zwei von ihnen ab, und die dritte, die Quartiermeisterin des Lagers, stolperte mit einem schrecklichen Schnitt im Gesicht davon.

"Überlasst ihn mir!"

Samson drängte sich achtlos durch die Menge und stand Wystan gegenüber. Der rote Schimmer in den Augen des Jungen glühte. "Halt dich zurück, Wystan", befahl er.

Wystan grinste schief. Die rötliche Färbung hatte sich auf seine Zähne übertragen, auf die Nägel der Hand, die sein Schwert umklammerte. Und dann wurde Samson klar, dass er ohne Waffe und ohne Helm aus Maddox' Zelt gesprintet war.

"Ich bin stärker", flüsterte Wystan. "Ich kann ... Wir haben das Rot geschmeckt, und bald werdet Ihr tot sein!"

Seine freie Hand umklammerte seinen Kopf, als hätte er Schmerzen, bevor er sprang. Samson wich aus, aber der junge Rekrut war gut trainiert. Wystan wirbelte herum und hätte Samson im Nacken erwischt, wenn er nicht sofort weggerollt wäre. Samson rappelte sich auf und erinnerte sich an Schlägereien in Kirkwalls Straßen nach Einbruch der Dunkelheit ... und an seltsamere Dinge als Diebe, die sich in den Schatten der Unterstadt herumtrieben, die wie Albträume kamen und gingen.

Aber dies war kein Traum. Dieser Junge war sein Templer, der unter seinem Befehl stand und den er beschützen sollte.

"Wir haben das Rot gekostet", sagte Wystan wieder und schlängelte sich wie eine Schlange. "Ihr habt es uns gegeben. Wir werden... mehr. Um für eine neue Welt zu kämpfen. Das ist es, was Ihr wolltet."

"Aber du lässt dich davon beherrschen", sagte Samson. Die beiden umkreisten sich mit geschlossenen Augen. "Ein Mann nutzt seine Kraft. Sie benutzt ihn nicht. Das war der Weg der Kirche. Deshalb haben wir das Lyrium in unsere eigenen Hände genommen. Weißt du noch?"

Wystan kreischte; der Klang sägte an Samsons Ohren wie die Herausforderung eines Dämons. Durch ihn hindurch, aus der Menge der Soldaten, die sich um sie herum bewegte, sagte eine ruhigere Stimme: "Entschuldigt, Samson." Die abgebrochene Klinge von Samsons Schwert, das zerbrochene Ende mit Leder umwickelt, landete zu den Füßen des Generals. Er schnippte es mit der Fußspitze hoch und wickelte das eine Ende des Leders fest um seine Knöchel. Samson erblickte Maddox' emotionsloses Gesicht im Schein des Feuers, bevor Wystan wütend auf ihn zustürzte und sein eigenes Schwert aufblitzen ließ.

Samson parierte den Hieb. Wystan drängte ihn und sie prallten aufeinander. Ohne Griff lag Samson ungeschickt in der Hand, aber er konnte ausweichen wie eine Biene, die versucht, einen Stich zu landen. Als Wystan nach seinem Kopf schlug, griff Samson nach dem Lyrium, das er zuvor getrunken hatte, zog seine leere Hand zurück und schlug Wystan mit unnatürlicher Kraft in den Magen. Ein roter Schimmer ging von dem Schlag aus. Der Bursche würgte, ließ aber sein Schwert nicht fallen, sondern stürzte sich auf ihn, um ihn zu töten. Samson holte mit der abgebrochenen Klinge aus und schlug Wystans Schwert beiseite. Der Hieb, der Samsons Auge hätte ausstechen sollen, ging ins Leere.

Samson ergriff seine Chance und schlug seinen Kopf gegen den von Wystan. Er sah Sterne, und etwas knirschte, aber es war Wystan, der davon taumelte. Der Junge stolperte. Blutstropfen flogen, als er im Gras landete.

Samson drückte ihm ein Knie auf die Brust und setzte seine Klinge gegen Wystans Kehle. "Spürst du das? Spürst du den Stahl um deinen Hals? Das ist es, was die Kirche getan hat. Sie hat uns für ihre eigene Macht vergiftet und uns dann wie einen tollwütigen Mabari gepackt."

Er drückte eine Sekunde lang fester zu, weil er wusste, dass er den Jungen töten konnte. Er konnte das, was kommen würde, beenden, bevor es überhaupt anfing.

Dann ließ er die Klinge sinken. "Und das ist es, was wir tun. Weil wir uns entschieden haben, die Kontrolle zu übernehmen. Weil wir alles niederbrennen werden, bevor wir zulassen, dass die Kirche einen weiteren Templer beansprucht."

Wystan wurde schlaff. Der rote Schimmer in seinen Augen war jetzt schwächer. Er stieß ein ersticktes Schluchzen aus. "Ser. Ser, ich-"

Samson bewegte sein Knie, griff nach Wystans Unterarm und zog ihn hoch. "Manchmal braucht man so etwas", sagte er. "Der Trick ist, sich nicht davon beherrschen zu lassen."

Samson erhob seine Stimme in die Menge der Templer um sie herum. "Das soll euch allen eine Lehre sein. Wir werden diese verdorbene Welt zerstören und sie wieder aufbauen. Es wird Blut fließen und viel davon wird uns gehören." Er verschärfte seinen Tonfall. "Einige von euch werden sich verwandeln - vielleicht in etwas Monströses. Aber dann werdet ihr unbesiegbar sein. "

"Wir müssen monströs sein. Glaubt ihr, die Welt wird sich ändern, weil ihr sie nett bittet? Wir kämpfen gegen eine Bestie, die ihre gerechten Krallen schon viel zu lange in Thedas hat - wir brauchen dieselbe Rücksichtslosigkeit. Es braucht Feuer und einen Amboss, um ein Schwert zu schmieden. Ist es das Opfer nicht wert? Was ist der Preis für dein Herz und deine Seele? Das Recht, dein eigener Herr zu sein?"

Jemand begann zu klatschen, andere stimmten mit ein. Samson erhob seine Stimme zu einem Gebrüll, das das ganze Lager hören konnte, laut genug für diejenigen, die in der Dunkelheit dahinter lauschten, und stieß sein zerbrochenes Schwert in den Himmel.

"Ein roter Sturm wird sich erheben!"

Jubelrufe von allen Seiten wurden zu einem Sprechgesang: "Die neue Welt! Der neue Gott! Der rote Sturm wird sich erheben!"

Shadow tarot

Maddox legte seine andere Arbeit beiseite und arbeitete bis spät in die Nacht daran, Samsons Schwert neu zu schmieden. Das musste sorgfältig geschehen, denn diese Klinge würde erneut Samsons Leben verteidigen. Er war Maddox' General und sein Freund. Alles muss gut werden. Es war gut, dass die Klinge im Duell mit Wystan keinen weiteren Schaden erlitten hatte. Wie die Templer würde es überleben, um verwandelt zu werden.

Im Morgengrauen war das Schwert wieder geschmiedet, bis auf einen kleinen Metallrest. Maddox betrachtete es und erinnerte sich an sein Gespräch mit Samson am Vorabend über Kirkwall und das Leben, das er einst geführt hatte.

Ruhig nichts verschwenden. Er nahm den Schrott in die Zange, erhitzte ihn vorsichtig, bearbeitete den Stahl mit ein paar geschickten Schlägen auf dem Amboss und löschte ihn ab. Er legte seine Kreation zum Abkühlen auf den Tisch neben der Rüstung - einen kleinen Vogel mit ausgebreiteten Flügeln, geschmiedet aus Stahl.


Anmerkungen[]

Die Kurzgeschichte wurde im Jahr 2015 auf dem Bioware Blog ausschließlich auf Englisch veröffentlicht. Der geschriebene Text ist ins Deutsche übersetzt worden und stellt keine offizielle Version dar.


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